O cabelereiro cabrón

Todo mundo achando que Paulo, o cabelereiro, era viado. Precisava fazer a unha e levei o Thiago comigo no salão, quando ele esteve em SP. Vi o Paulo puxando assunto e fiquei com medinho, mas ele não insistiu, então acabou tudo OK. Voltei na semana passada para fazer a unha mais uma vez. Paulo triste, cabisbaixo, quase cinza. Acabou de se separar, depois de quatro anos. Falar o que uma horas dessas, né, minha gente? Mas eis que se revela a grande surpresa do bairro.
O cabra é macho.
O cabra é macho e tinha uma bofa.
O cabra é macho, tinha uma bofa e a bofa tinha filho e tudo, que ele assumiu na maior solidariedade.
Paulo caído, destruído. Aí começou a me contar que é romântico. Que gosta de dar flores, jantar à luz de velas, uma pessoa que ama. Até aí tudo bem. Mas Paulo gosta de poesias. Gente, tem que saber gostar de poesia. Se você gosta da poesia errada, dá uma merda sem tamanho. E é sobre isso que vou contar.
Paulo uma vez seqüestrou uma brota e a levou à praia para ver o nascer do sol. Sentados na areia, olhando o mar, Paulo mira sua pequena e começa a declamar alguma coisa que, inexplicavelmente, fez a moçoila rir demasiadamente.
Paulo puto, lógico.
A mina vira e mete bronca, que poesia é coisa de viado, que ela não acredita que ele a tinha levado ali pra isso, coisa e tal.
Paulo puto, lógico.
Sei que Paulo se desinteressou ali. Um amor que não chegou nem a existir morreu na praia, numa manhã de sol. E hoje Paulo jura que decora poesias para, um dia, declamar a uma nova paixão. O coração de Paulo bate suave, como a brisa do mar em pleno verão, a espera de uma donzela (ou não) romântica, fiel e carinhosa. E que goste de Luiz Miguel, claro.